涓瑰凹灏� | Feb 16 2006- 这个小说大概没有贴过。今天翻出来贴一段，给大家看看吧。
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好几年前的一个晚上，天下着微雨，对面的中央公园很静。我坐在街角的一个咖啡馆里写一连串没有时间顺序的故事，没有其他的顾客，整个城出奇地安静。我后来很偶然地发现那一天恰巧是传说中的世界末日。我这十几年有一些不同寻常的经历。它们拼和在一起的偶然因素很多。过往的一切感怀心痛的事象窗外树叶一样纷纷飘落。人的运和命都是把握不太住的，像滑滑的泥鳅。人生如何把握？在我写完这一个故事以后，就想把身上所有的穴门都关上，让心成为一块清清凉凉来去无风的寂地。
我现在笑的时候，忧伤也会泛到脸上。忧伤这个词太作做了，真实世界里的忧伤常让旁人窃笑。一个通达的朋友说，人生象开车一样，要时刻看前方，时不时看一下左右，后面是根本不用顾忌的。我说那要反光镜干什么呢？更何况我现在是撞到了墙上，变成了一个穷途末路的人，看到的只是后面。
活在世上，每个人都是为有限的几个人，几件事活着的。爱护生命常常是出于爱这些人的缘故。那么这有限的几个人对于我是谁呢？是父母吗？是丹吗？是彼德吗？我曾经是这样想的，他们是我生活全部意义之所在。丹尼尔离开了我的生活，心都给烧成灰了，很多事情于我都没有了意义。
丹尼尔，这个名字从我的笔下叉着手走出来。神采和风度依然是当年在匈牙利见到他时一样。 他的面色苍白没有一点血色。我见到丹尼尔的时候，他给我的感觉就象是 James Dean 在Rebel without cause 里一样， 如同他的鬼魂。唉，丹尼尔 就是丹尼尔，不象其他人什么人。丹从那个吸血鬼的故乡来，带来了让我飞翔的精气，然后就把这精气连同我的血都拿走了。现在气血都没有了，剩下这副躯壳又有什么用呢？只是每天都在舔那些伤口。给他再画一幅像吧， 给他最多的油彩，给他最多的笔墨。其实丹尼尔什么人都不像。当他用特快专递送来第一束玫瑰花的时候，我就开始预料到他的不同寻常了。他问我飞过吗？象鹰那样飞起来，一次比一次飞得更高。
时间一直往下流着，并不因为我的忧伤而渗出两滴眼泪。在一个不纯真的年代里写纯真的故事，完全是在和自己过不去。 我的这些梦只有在夜的掩护下才敢伸张翅膀，这些古旧的罗曼史和不值钱的眼泪。
我又在作梦了，电话拿起来，线的那端没有声音。对方在想象中是那个只会做白日梦的华尔托密蒂先生的鬼魂。我甚至学会了带着淡淡的微笑做梦，梦见丹。世界末日到了。 曼哈顿的大街上空无一人。街角堆满了骷髅。两岸的河水全部是血色的。血色的河流和海。天边是金灰色的云彩。灰色的摩天大楼。人全都死了。剩下的就是两个人在这残垣断壁之中。骷髅从银行，从律师楼出来，骷髅的眼睛空洞，他们打着领带，手里拎着公文箱。所有的骷髅都是男人。女人是美的， 生命的， 永远充满希望。这个世界到最后是没有女人，没有儿童的，所有的骷髅都是男人。
说什么已往
骷髅的磷光
我坐在地铁里，看见铁青色的楼房。 街道只有号码，没有名字， 没有人气。 工厂的烟囱还在冒烟。 黑色， 黄色，蓝色的烟。铁架子，铁轨， 就是没有树，没有人气。
天暗下来，闪电划过夜空，象裂开了一个口子。 天分成两半， 一边是雨雪，一边是艳阳，还有月亮，不奇怪。在去 Harlem 的地铁里，全部都是黑人，只我一个女人在这到处倒是钢铁，混凝土的危险世界里， 很快我就被那些黑色淹没了......
黑色的长笛呜咽着，配合著 老旧屋檐 下清亮的风铃，时间是银河中的一粒沙子......
曼哈顿的楼妖厦鬼又向我冲来了, 这些在纽约的黑色幻影......
这半年的每个星期三下午，我都要花两个多个小时在我的牙医的治疗椅子上，这也是我最有灵感的时候。我会想些童话出来。一些传奇，不纯真的童话。比如设想这样一个莎士比亚现代剧。 罗密欧与朱丽叶没有双双殉情，他们美满地结婚了。在罗密欧37岁时，不小心发了一笔横财，还不小心遇见了一个纯情的女大学生。 朱丽叶此时已是徐娘半老 ,昏天黑地的做爱变成了两周的配给�